Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: проза (список заголовков)
15:29 

папарацци*

Никогда не бойся делать то, что ты не умеешь. Помни, ковчег был построен любителем. Профессионалы построили Титаник.
Отображая мир через призму своего сознания и понимания каждый творец,
будь то художник или скульптор, видит его в совсем иной, диаметральной плоскости.
И даже столь, казалось бы, неприметные будничные вещи приобретают некую
загадочность и туманность, понятную только самому художнику. Смотря на нее через объектив,
я видел совсем иную, прекрасную женщину, эффектную в своей строгости и чистоте линий.
Немного претенциозный взгляд ее совсем не искажал той естественности, вносимой в образ
ее позой и жестами. Я держал затвор секунду, две, три…намного дольше, чем обычный снимок,
но мой интерес не был ни капли практическим. Щелкнуть затвором означало упустить это
мимолетное наслаждение композицией, дать звуковую команду на смену поз и выражений.
Устав сидеть в одной позе она нетерпимо посмотрела на меня и подняла бровь. Идеально.
Затвор, подаю ей халат.
- Одевайся.
Неприметливая модель уходит, задевая плечом, будто на что-то обиженная.
Окинув ее взглядом, думаю – все-таки искусство красит. Двухгодичный опыт дает
о себе знать. Позже работа была представлена на конкурсе «Ню», на равне с
остальными «конвейерными» произведениями.
Победил.
Заплатили.

@темы: фото, проза, монологи, моё

15:47 

Морфий

Никогда не бойся делать то, что ты не умеешь. Помни, ковчег был построен любителем. Профессионалы построили Титаник.
Сижу в пустой квартире. Действительно пустой, даже от света. Даже от свежего воздуха.
В полной темноте. И только искусственный синий свет от монитора, больше похожий на свет луны,
потрескивая, освещает лицо и отражатеся в очках. Рядом пустая чашка бывшего чая, раньше грела,
теперь от нее мерзнут руки. За окном спокойная, равнодушная зима, она наступает, пытается залезть
в комнату сквозь оконные щели, и я четко ощущаю ее присутсвие в моем пустом доме. Кончики пальцев
холоднее остального тела, а глаза напрягаются, смотря на яркий одинокий свет экрана среди полной
темноты. Этот свет и холод выдают мое ежесекундное долгожданное одиночество, так же, как и тишина,
от которой в доме кажется еще холоднее, чем обычно. Дочитанный "Морфий" Булгакова не столько впечатлил,
сколько заставил читать остальные "Записки юного врача". Михаил Афанасьевич может и был странным,
и писал странные вещи, но он как никто понимает меня, хоть между нами и сотня лет. Он как будто и писал
только для меня, писал то, что многим сейчас кажется бредом, ведь уже не модно читать классиков. Уже не
модно искать в их мыслях злободневные проблемы, не модно называть их любимыми авторами. Сейчас модно
выделяться из толпы, заводить таких любимцев, как Паоло Коэльо, Стивен Кинг или Чак Паланик, кого
современные люди называют гениальными мыслителями. Не модно из принципа читать русскую литературу,
а модно искать философию в кривых переводах с намеком на индивидуальность или очередных произведениях
с пародией на арт-хаус, парой матерных фраз в публикации и одной сносной мыслью на 200 страниц.
Увы, совеременность гонится сейчас за тем, что модно, сносит тысячи экземпляров Робски с прилавков, потом
рьяно обсуждая на форуме. И я не говорю про Вас лично (читающий сейчас эту запись), я говорю про всю
ту остальную серую массу людей, больше напоминающих баранов, к которой ты (думаю можно и на "ты")
естесственно себя не относишь, ведь ты, только Ты всегда выделялся из них и противостоял системе.
Ты - индивидуальность. Только Ты один всегда ходил на руках, забивая голову совсем иным бредом и выделяясь
из толпы, как и сотни, и тысячи таких же.

@темы: проза, моё, эмоции

11:28 

Ожидание

Никогда не бойся делать то, что ты не умеешь. Помни, ковчег был построен любителем. Профессионалы построили Титаник.
ЖДАТЬ: быть где-нибудь,
в каком-нибудь состоянии,
рассчитывая на появление кого-
или чего-либо.
т.с. Ожегова.

Ожидание… это маленький психоз, растянутый во времени. Резко, нервно, странно.
Это легкое помешательство, паранойя если хотите. Это стрелки в голове тик-так, тик-так…
Это визг тишины, когда уже совсем ничего не слышишь. Помутнение сознания, как будто
мгновенная перезагрузка. Раз. Два. Три. И время будто измывается. Стоит. Смотрит на тебя, улыбается.
Что-то забыло, вернулось, пошло дальше. Медленно. Беззвучно. Неподвижно. Обрывки фраз. Снов. Мыслей..
кидаешь. В пустоту. Беззвучные крики. Молишь о помощи, с каменным лицом. И только глаза. Глаза выдают панику.
Глаза выдают удары тока в кончики пальцев. Глаза выдают сердцебиение. Быстро. Тук-тук. Тук-тук. Тук…
Стоп-кадр и ты замираешь. Резко метнешься. Дождалась? Ошиблась. И время на секунду медленнее. И снова – тук-тук. Тук-тук.
Тишина. Режет слух, бьет в глаза, в которых свит страх. Из секунд. Из бесконечных минут.
И резкость движений порой рвет слух сильнее любой высокой струны. Писк. Шум. На уровне ультразвука и волн.
Давит. Гнетет. На глаза. А в них страх. Шум. Свист. Крах. Дрожь. Ее не видно, иллюзорные вибрации. Давят на пальцы.
После третьего часа перестаешь чувствовать. После пятого – думать. Наркотик. Затуманил рассудок. Морфий из времени.
Болезненно в вены. В кровь. В сердце. Щелчок! Паранойя. Психоз. Срыв. Все. Дальше – провал.

@темы: монологи, моё, НОЧЬник, проза

главная